Escribir como sábana arrugada, ver sos largo sin madurar un bulto que respira y parpadea ignorando la alarma una ventana sin cables enmarca el polvo de la mañana, ¿o será la tarde? fueron los juguetes caros los diplomas los cuentos de Cortázar tanto futuro invertido para ser el último en las fiestas el primero en la calle jaque mate a los padres a los días nublados por los dinosaurios de la literatura al sol, que no le alcanzan las horas para acabarse la sombra y ahí vamos, arremolinándonos hacia el olvido como data
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